Moebius

Moebius. Poetas nacidos en los ochenta. Una memoria. 

Gerardo Lino

Soñé con un poema. Era breve, de unas tres o siete estrofas y versos endecasílabos de seguro; quizás alejandrinos. Al despertar no recordé qué decía. Quedaba la sensación de su redondez, de su inevitabilidad. Eso fue suficiente.

Había estado leyendo como desesperado una serie de poemas escritos por unos hijos de los años ochenta, reunidos en una antología que ostenta el nombre de Moebius. Sus diferencias y sus semejanzas me llamaron la atención; su madurez de cosa que ya da fruto; su frescura, en el buen sentido de la palabra —y en el malo—. No creo que eso haya influido en el poema que soñé, o al menos no creo que ese poema soñado y desaparecido para siempre fuera una especie de resumen, síntesis o zumo de todo lo que en aquellos pude asimilar o que sin darme cuenta pudieron darme. Sería imposible e indeseable —sobre todo indeseable— que la diversidad de las escrituras pudiera llegar a agotarse en ese residuo, por más perfecto que pudiera haber sido. Porque en la realidad, en la realidad de la lectura con que nos alimentamos, gozamos y parimos, nada sería más empobrecedor que solamente acceder a un exclusivo y único poema, como si con eso se nos hubiera otorgado al fin el summum de lo eterno.

Nada más indeseable. Acostumbrados como estamos a la incertidumbre, sin duda buscamos con ansia un asidero, un refugio para la noche, una palabra que sin titubeos nos quite los titubeos; una forma verbal que diga lo que somos, que piense lo que pensamos, revele ese nudo de lo conocido que ignoramos o dé luz en nuestra ignorancia, en la desolación, siempre contra la indiferencia y siempre con el gozo de haber estado en cierto lugar tan cierto como los lugares que visitamos o que nos visitan en los sueños.

Que el poema salga del sueño soñado o del sueño de la vida, no importa; pero que salga, que podamos cogerlo como un animal elusivo y ponerlo con nuestras propias palabras. Que venga del sueño de la muerte de Shakespeare o de esa larga marcha por los reinos de la muerte que hizo Dante; pero que venga y podamos asestarle un tajo como en los sueños que ahora llamamos Ilíada, a fin de arrastralo con nosotros mientras somos arrastrados por la tierra impía, por las rapsodias de la compasión o por las aguas tentadoras. Que aparezca inopinadamente en el umbral de nuestra puerta, como le dijo a Kavafis la Mayor Señora del Mundo: “no soy tu esclava para que me llames cuando se te pegue la gana; tú tienes que estar esperándome”.

Como quiera, pero que sea.

Luego: reunimos esos intentos del espíritu en las formas verbales; los damos a leer a nuestros amigos; escuchamos sus pareceres o lo que dicen que dicen que dijeron nuestros adversarios —en especial, lo que no pudieron decir—; nos atenemos a la crítica que por su casa empieza —y así—. Entonces consideramos pertinente darlos a la luz.

Una lectora —o un lector— nos dice que quiere publicarlos junto con otros. Damos nuestra anuencia. Resulta que esos otros son nuestros coetáneos, seres que por un azar, igual que uno, nacieron en los mismos años. Y ahí vamos, cooperamos para que nuestro proyecto se vuelva un objeto más del mundo y sea leído, igual que hemos escrito un poema: para que llegue a los lectores —si no, para qué.

Llegó este libro a mis manos por invitación de un amigo. Agradezco la oportunidad. Porque no suelo leer antologías. De hecho, soy incapaz de hacer un estudio crítico sobre las antologías que sin cesar aparecen —mendaces unas, críticas otras; de grupo, individuales; todas con la misma ínclita intención: ser leídas—. Falta poco para que acabe y puedan leer algunos poemas de Moebius algunos de sus autores.

Tuve la tentación de citar versos que me atrajeron, de aquellos que responden a la expectativa congénita de los lectores de poesía: que el poema sea inevitable. Uno va leyendo y conforme aparece la siguiente palabra en la percepción, otro adentro va diciendo “sí, sí, síguele así, así es”, como quien concuerda con el amante por la verdad que el ritmo acompasado de los cuerpos nos confiere. Tuve la tentación, pues. Considerando en frío, sería un despropósito caer en esa parcialidad, porque al fin y al cabo estos jóvenes escritores tienen sus ilusiones y ay de aquél que desgracie la inocencia. Eso se lo dejo a los lectores de Moebius: ya dirán cómo los oyen, cómo los ven, quién vale o valdrá o ya valió.

Solamente una cosa les digo: estos 21 poetas están haciendo vivir la poesía —igual que muchos a quienes jamás conoceremos—; andan tras ella por los desiertos con tal de darle alcance o por los mares de la confusión hasta dar con la Fiel que no es de nadie; asedian ante las murallas imbatibles para darle un tajo; visitan esos nobles castillos donde residen las figuras de sus ancestros, “desde Homero hasta Joseph Conrad”; desde Mallarmé hasta Octavio Paz; desde Rilke hasta Lizalde; desde John Keats hasta Anne Carson; desde Emily Dickinson hasta Coral Bracho; la esperan atildados en sus puertas —no a Coral, que ya sería una bendición, sino a la Mayor Señora del Mundo—, anhelantes o haciéndose los dormidos pero pendientes.

Despierto del sueño de haber escrito; me encuentro un obsequio —de Ella. {2XII11}

Juan Jorge Ayala / Una imagen entrañable: un par de rabiosos seres

Estimado maestro . G:

“Expectativa” es la palabrita que anduve buscando estos días de lectura de tu texto. Me explico: hay poetas a quienes se les adivinan las mañas, los giros, los deslices; otros a quienes ni siquiera vale la pena buscarles el mejor ángulo porque carecen de toda arista. Pero cuando ha seguido uno (uno-lector) a un poeta en quien descubre gustoso en cada libro, en quien se regocija porque su lenguaje es más que un ejercicio intelectual o un simple pálpito, entonces surge eso que llamo “expectativa”.

Bien, tu Mua,yo,mi y aveces tu me confirma el arraigo cada vez mayor de tus registros poéticos; ese carisma capaz de sublimar o execrar, de encumbrar la tradición o de refrescar las formas versiculares. Puedes, sin menoscabo de la elegancia, ir del dicho al lecho, de lo lírico a lo epigramático, de lo formal y contenido del octosílabo y el endecasílabo a lo abiertamente prosístico.

Tu poema (lo llamaré así para evitar caer en disquisiciones técnicas) logra crear ―con toda intencionalidad maliciosa― una imagen entrañable: la de un par de rabiosos seres que se resisten a hacer del amor y el erotismo un lugar común, una fórmula gastada y envilecida por la melcochería. Su canto (resalto lo atinado del epígrafe de los Carmina) no puede ser orquestado más que por ese clic instantáneo, por esa impronta digital que la tecnología provee para que los amantes reinventen su lenguaje.

También son inocentes las palabras:

depende de cómo las use quién

que las reviste o las desnuda de signo y forma […]

Te diré que el poema me hizo recordar una impecable prosa que publicaste en alguna revista o diario hace algunos ayeres (¿10, 15 años?). Sucede en un hotel de paso: él medita en la cama, sale del cuarto por un vaso de agua; un relato que tenía ya a todas luces bien asimiladas lecturas no sólo garciaponceanas, sino de la mejor tradición literaria grecolatina. En fin: sólo quería hacer notar esa referencia.

Sin embargo, me preocupan algunos aspectos “estructurales” del poema.

Me referí al principio al registro de tu voz, del aliento que caracteriza tus anteriores trabajos; y creo (aun con la dispersión y la falta de memoria para citar títulos y versos) que en ellos has logrado contener la “forma”; es decir, has evitado que los textos se desboquen, se salgan de fuste por la bendita euforia de escribir. Hay aquí, por ejemplo, dos textos breves que me parece prolongan sin mucho éxito el libro, y que por su ubicación casi central lo alentan demasiado:

Qué vas a hacer con estos huesecillos

cuando ya no se muevan

------------------------------------

No tuvo que haber palabras para seducirnos:

luego de hechizarnos nos damos ese lujo

¿Cuestión de ubicación? ¿Excedentes? No sé, pero vale la pena reconsiderarlos.

Otro asunto es una voz intrusa que aparece por ahí, y que definitivamente desborda la secuencia de las primeras, segundas e involucradas “personas”:

Rendidos ya por lo insaciable

yacen como si una muerte pudiera hacerlos nacer […]

Ahora bien: ¿el valor del signo es por sí mismo literario, más allá de sus connotaciones semióticas? Esta pregunta, que parecería digna de coloquio universitario para principiantes, no es más que una preocupación estilística para mí. O sea: ¿si es literario per se debe ser necesariamente literal? Veamos:

Sobre mua? Que miedo.:—0:—0:—0

Oye quiero postre, sopa, manzana, y que me digas:

me gusta tu coño. :—P ufff

Coñmo nn;—)

:—> je ]

[Las negritas son alevosía mua].

Más que hacerme ruido lo visual, me distrae su exceso. No quiero decir que se eviten, sino que se moderen. Pero esto obviamente tiene que ver con la respuesta a la pregunta filosófico-existencial de líneas arriba.

No divago más: si me preguntas si debes publicar ya este poema, diría que hay otros textos tuyos que merecen antes ese privilegio. En lo muy personal, creo que Mua,yo,mi y aveces tu tendría que pasar aún cierta fase de depuración para mostrar mejor sus virtudes.

Juan Jorge Ayala

[Junio de 2011]

Jorge Montiel / Penetrar la carne de las cosas

"el amor que coquetea, que es, a veces, juguetón, carnal, tonto, frágil"

[ Comentario crítico sobre Mua,yo,mi y a veces tu ]

Jorge Montiel

Hace poco leí este libro de poemas de Gerardo Lino, que muy gentilmente me hizo llegar. Debo decir que cuando me di cuenta que el tema era el ya tratado y sobre tratado tema erótico, no esperé encontrar algo nuevo. Según algún comentarista de Neruda, nadie, ni antes ni después, ha encarnado el amor como lo hizo él. Quizás. Pero lo que atrae del libro de Lino no es simplemente el amor encarnizado, sino más bien el amor que coquetea, que es, a veces, juguetón, carnal, tonto, frágil. Es decir, el amor en la maravilla de su cotidianidad. Para descubrir esta maravilla analizaré, en este comentario, los recursos que hacen del último libro de Lino —si no estoy mal informado— una exquisitez en su lectura.

            El libro empieza con el epígrafe de una conversación entre “ellos”. Él la quiere para sí, ella está dispuesta. En esas dos líneas una ligera fibra estalla, el lector sabe que ha comenzado algo. Luego él se retuerce ante la imposibilidad de responder a una declaración tan directa. Aquí se puede observar un primer detalle: el tono conversacional del libro. Lino no sólo incorpora fragmentos de conversaciones reales —lo cual es una novedad en sí—, sino que además el modo en que el poema está dicho es conversacional. Pensemos por ejemplo en esta línea: “Quiero tu pelo largo para hacerte trenzas”. Aquí no hay discurso, en el sentido artificioso de la palabra, hay un deseo que hace uso de la palabra para expresarse. Y sin embargo, hay poesía en la sinceridad y la simplicidad del lenguaje hablado. Esta manera de poetizar tiene sus implicaciones: el poeta no se detiene, se deja llevar por el erotismo; pero tampoco puede retirar lo dicho. Esto hace que el lenguaje se haga frágil y fuerte a la vez. Frágil porque no hay tiempo para correcciones, lo que se dice, se dice de una vez y ya; fuerte por la sinceridad y la intensidad interna con la que se dice. ¡Tanto que se parecen en esto el lenguaje y el amor!

            Otro punto que quiero comentar aquí es la velocidad de los poemas, o quizás deba decir las velocidades. Lino va del tono leve, tranquilo, meditabundo, al torbellino. Pensemos, por ejemplo, en estas líneas: “Fueron los libros/ aunque no los leímos juntos/ los que nos llevaron a esto—”. Aquí él piensa cómo fue posible haber llegado a ese punto. La voz poética está pensando en voz alta, está reflexionando con ella. La velocidad es tranquila, no hay prisa ni intensidad, la velocidad del verso es la velocidad del pensamiento y no la del deseo. Por otra parte, la velocidad se incrementa con la intensidad erótica: “Y no porque consten de las gruesas palabrotas/ que exclamamos ay cabrón/ qué haces con esa verga/ ay dedos pervertidos/ sí maligno así/ dame plis por el culo pero no me lastimes ojete/ rómpeme con las uñas hijaeput méteme algo/ cómo te derramas con el coño/ puta perro qué rico/ apestas como a madres/ me gustas apestocito/ a más de otras que ya se me olvulan/ o por pene no me atrevo”. En este caso, la acumulación de imágenes, sensaciones y expresiones generan un ritmo salvaje. El lector entra en el campo de batalla, presencia el acto sexual, con la lectura de cada verso su ritmo cardiaco se acelera, la sangre le llega hasta la ingle y quizás —depende de la imaginación de cada quien— ocurre la erección.

            Otro aspecto de Mua,yo,mi y a veces tu es el uso del sarcasmo y la ironía. Una de las formas en que Lino logra esto es por medio de la recreación de pasajes bien conocidos de los que la voz poética sale victoriosa. El siguiente poema es un ejemplo de ello:

Tuvimos que salir corriendo del Paraíso varias veces

y es cierto:

sentimos vergüenza

—ya bañados y bien vestidos

Aquí Lino sitúa al lector en el pasaje de la Biblia sobre Adán y Eva, toma a estos personajes, los encarna en la voz poética, luego reafirma el final de la historia para después agregar sutilmente el ingrediente sarcástico.

            La ironía se logra por medio de la construcción de un deseo que se desarrolla durante todo el poema y culmina con la angustia de lo irrealizable. Sin embargo —y aquí entra la ironía— “no hay tiempo sino para coger”. El mejor ejemplo de esto es:

Quisiéramos cantar

abrir un libro comentarlo

ir a los bailes a los bares

contarnos historias extensas

o poner una casa

cuidar los hijos inengendrados entre nos

organizar algo

compartir con amigos nobles

ir al cine a festivales de jazz

o estudiar juntos doctos otro poco

construir un proyecto

viajar a los lugares venerados

—ah: no hay tiempo sino para coger

            Una particularidad que quiero señalar aquí es la incorporación de conversaciones y de signos expresivos comúnmente conocidos como “caritas”. Esta es otra de las innovaciones de Lino, el aspecto visual del poemario. Estos signos no son adornos al poema, sino significantes en sí. Su uso es tan cotidiano en las conversaciones por internet o por mensajes de texto, que su incorporación está justificada por el hecho mismo de que así nos expresamos. A través de la incorporación de conversaciones reales por medios electrónicos, Lino explora un lenguaje que aún no ha sido explorado en la poesía: el lenguaje electrónico. Tanto como los signos, la incorporación de estas conversaciones está justificada porque ayuda a aportar significado al todo del libro, logran entramar un tejido poético, en otras palabras, amarran el poema.

            Pese al tono juguetón, el uso del lenguaje coloquial, etcétera, Lino por momentos nos revela verdades que va encontrando en el intrincado camino del amor. Es decir, su reflexión no se queda en la superficialidad de lo cotidiano, sino que toca las superficies, juega con ellas y las penetra descubriendo para el lector verdades ocultas dentro de la misma cotidianidad. Un ejemplo de ello es el siguiente poema:

No es la muerte definitoria

la de a deveras

sino la cotidiana

—deberes idiosincrasias

usos del dentífrico platos del fregadero

las horas señaladas el modo de dormir—

la que nos matará

Aquí podemos ver cómo Lino encuentra algo entre las cosas ordinarias, ese algo es una verdad que se aplica para cualquiera de nosotros. Es decir, Lino no se queda en el mero lisonjeo ni en el amor entre pieles. Lino busca en ese amor una respuesta a su existencia: “Quizá: ‘no buscabas el arte / amor buscabas’// Sí!”

            En conclusión, la manera en que Gerardo Lino muestra el amor en la maravilla de su cotidianidad es por medio del uso del lenguaje conversacional y coloquial. Esto hace que el discurso mismo sea, en momentos, fuerte, y en otros, débil, tanto como la pasión misma. La velocidad de los poemas va de acuerdo con la lucidez del pensamiento o con el frenesí del erotismo, siendo a veces reflexivo, con ritmo calmado, y otras veces pasional y turbulento invitando al lector a entrar en esa otra realidad del erotismo. Por medio del uso de la ironía y el sarcasmo Lino agrega el tono juguetón al libro, sin embargo, ese mismo tono no lo previene de explorar su cotidianidad y penetrar la carne de las cosas para luego parir verdades y encontrar respuestas a su existencia.

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Jorge Montiel (6-XI-1986), poeta, Northeastern Illinois University.

Andrea Barreto / Un acercamiento placentero a lo divino

Un acercamiento placentero a lo divino

Andrea Barreto

Mua,yomi y aveces tu se propaga como un incendio a través de la piel, toma la médula espinal del lector y la electriza como cuando el nervio del codo es golpeado por un objeto cualquiera.

Gerardo Lino evoca las relaciones socialmente mal vistas y poco entendidas (por aquellos que no las han tenido), no por esto menos cargadas del instinto animal primigenio: el deseo. En realidad pasa totalmente lo contrario: el deseo se cura con la consumación del mismo como el calor de la costa se apacigua, para una capitalina como yo, con un café que parece agua para despellejar pollos.

Es así que las palabras de Lino encienden la memoria de la piel y provocan la recreación violenta del magnetismo peligroso del deseo que todos, quizá con un contexto más cotidiano, hemos sentido.

En el libro, las menciones de la comunicación vía internet rompen con la cotidiana frialdad de la era tecnológica, lo que hace más posible intercambiar a Gerardo o a su musa por uno mismo.

Lino nos otorga existencia en los escenarios que escribe, llenando nuestros zapatos de la arena de su urgencia, cubriendo nuestra piel del cobijo consumado del deseo.

Mua,yomi y aveces tu es un violento despertar a las variantes no aceptadas del deseo, una provocación a salir y vivir sin frenos, una invitación a eliminar nuestra conciencia plagada de afirmaciones tan cristianas como la monogamia. Expresa la pérdida de la aberrante soledad y el encuentro de alguien ya encontrado por alguien más. Todo esto frente a la posibilidad de un acercamiento tan placentero a lo divino.

——————

Andrea Barreto nació el 27 de diciembre de 1993 en Toluca de Lerdo.

Estudia la licenciatura de Letras Latinoamericanas en la Universidad Autónoma del Estado de México.

  

Mua,yo,mi y aveces tu

Gerardo Lino

㈠

—Por qué te juntas con éste.

—Pues yo quiero juntarme contigo; pero no te dejas.

[¡Diablos dioses! ¡Cómo se contesta ante una respuesta así!]

El tiempo atraviesa nuestros cuerpos

pero ellos

confundidos

no quieren saber de su existencia

De la eternidad

sin pensar

desean que exista:

por eso por si sí o por si no

luminosos

siguen cogiendo

Siempre es otra la verdad:

me angustia el tiempo en que no estoy con ella—

se le hace eterno cuando no está conmigo—

Con toda razón Gonzalo preguntaba

“qué amamos cuando amamos”

pero nosotros no amamos una idea

ni respondemos a la intriga de la finalidad

ni a las distracciones del origen

ni hacemos caso de los modelos plotinianos

—y eso que ya hemos montado hartos diversos animales—:

solamente obedecemos el gusto bueno de nuestros cuerpos con la lengua

seguimos el rastro de nuestros multíparos olores

a ojos cerrados la tersura de las pieles

—de la nariz al clítoris y del cabello al glande

dorsos escondrijos pezones en los párpados

cejas al óleo de cierta diosa auroral—

a ojos abiertos las aberturas

y con el oído las combinaciones

Quiero tu pelo largo para hacerte trenzas

Tu ombligo escueto para escuchar tus cosas

Conca silente dedillos del pie comisuras horizontales

porque estamos de lado a lado

Verte durmiendo vencida por tu propia fuerza

Al lado de las muchachas que sigo viendo

—tú sí me viste

viniste a encontrarme

besaste mis labios

(Arrodillada: cuando al fin muera serás la única a quien diga:

Noli me tángere: ya suéltame)

[ Me encanta que estés adentro y mojar tu cama:—)

Dice que quiere entrar y ya no ve la hora ٭

Ella dice que nunca quiso que él saliera ;—)

Qué ganas temgo d tener tu boca pegada a mi sexo ]

[Toda la santa noche me la pasé con ganas de ti:

gozo tu olor en mis manos

ahora

con un libro

hace rato entre las sábanas

y no te extraño pues te siento cerca y aun así quiero

oír tu voz y ver cómo sufre tu cara mientras tu coño es mío… ]

(A los exánimes la visión divina les parece cursi)

[ Sed de ser tuya

sed de tener tu verga dentro

sed de sentir tus manos en mi sexo

sed de ser de ti ≈ ≈ ≈  ]

Excluyo los aventurados dichos intimísimos

como el sabor del postre

la sazón de mi sopa

las gomitas de dulce

la hora y el sitio del café de la cerveza

el desayuno listo para cuando llegues

—¿Por qué —sien en el seno— estás conmigo?

—Luego te contesto —sonríe.

[ Se me olvidaba la respuesta.

Y dice maomenos así:

No preguntes, deja todo de lado. Recibe el don —basta.

Te suena? Je:—| ]

Dejarme la boca abierta con mis propias palabras!

Gracias habrá que dar a la llovizna

al aire que nos saca de nuestro encierro

al granizo de nuestra montaña común

fría candorosa cara impasible —y mortal:

que allá pude caerme y seguí cuatro decenios

nevadas calmas sequías eléctricas tormentas

ríos de lenta mierda ruido sopores miasma

—¡hasta que me encontraste!

y luego salió el sol como un mar sobre las nubes

[Qué harás hoy:—)

Ir a la editorial

ver muchachas

y esperarte

Ver muchachas  !!! :—/ ]

Y luego de los juegos:

[Y vas a ver muchachas?

Me encantas así a secas:—) ]

Y no digamos los padecimientos por las veleidades del dichoso tiempo:

[ Harto te extraño:—/.

):—Φ Zzzzz mua:no veo casi, duermo. Muak z

despierta tengo ganas mensajeras

y hartas

que casi me hago en mi jugo :—P ]

(Luego de tales transcripciones palpo que fluye mi seminal!)

Cómo decir el olor de tu boca

si no hay comestibles que se le parezcan

verduras ni carnes ni leches

O decir eso manando de tu lóbulo

mejilla mitocondria yugular

si no hay esencias semejantes

jabones lavados con tus entresijos

ni aguas lustrales veneros de licores

Decir qué rico hueles acre dulce

sal endemia de jazmines

fragancia de tu dedo más chiquito

Ningún sudor es como el tuyo axila

dice mi lengua

ni los flujos que pueda recordar

ni ramilletes de lavanda ni flor de naranjo

Desde tu más inocente orificio

mi olfato te pregunta

comes fruta ¿verdad?

Moja deja humedece instila aja

perfuma hechiza hiede

y hediendo pervierte las lánguidas ideas de los aromas

sublima cálices silvestres

y seca desliza parece hablar

querer decir con las palabras gruesas

acaricia con los nombres indecibles

las voces más tiernas de quien está naciendo

con tus ayes mugidos oraciones demoniacas venéreos tartajeos

míos de santo mártir vírgenes saciables insaciadas

Mojar me callo

Tuvimos que salir corriendo del Paraíso varias veces

y es cierto:

sentimos vergüenza

—ya bañados y bien vestidos

De joven se me dio leer relatos

escenas episodios en que una súbita erección sentía

Ahora por primera vez

—“de diez lustros de amor”—

me mojo de mi aceite seminal mientras escribo

No debería poner estas cosas por escrito

—y menos publicarlas—

como no deberíamos darnos besos en la calle:

por no herir la soledad de los solos

Pero así pasa impertinentes

execradores de la lubricia

proba gente juiciosos de la modestia

nativos del paisaje de la envidia:

porque estamos loquitos

Si Dante nos hubiera conocido

también nos habría puesto en el Infierno

comprensivo y sin poder perdonar

libre de juicio: atado al Destino

Fueron los libros

aunque no los leímos juntos

los que nos llevaron a esto—

libreros y amigos y poetas

tu mirada

Qué Paraíso puede haber

sino este estar estando unidos

a pesar del infierno del entorno mundano

[Ya voy en el bus p mi casa

siento que me pones muy feliz:—)

Fui al face :—p tu sacas lo mejor de mua

Estoy xcribiendo sobre ti.

Sobre mua? Que miedo.:—0:—0:—0

Oye quiero postre, sopa, manzana, y que me digas:

me gusta tu coño. :—P ufff

Coñmo nn;—)

:—> je ]

¿Qué hubiera respondido Nora Barnacle?

Hasta el padre Joyce SJ se hubiera turbado

—y ni sabría qué hacer

y sería feliz—

Cierra esa sonrisa cuando ya no estés conmigo

Baja los ojazos al suelo del ayuno

Ni andes feliz tan feliz al recordarme—

No vaya a darse cuenta tu marido

(Nadie quiere ser cruel)

Miras como si no quisieras

como si estuvieras por irte

mas clavas tu temor como deseo:

quedo prendado en tu designio

Audaz eres

tímida

mírame en tus redaños!

[Huuuuuuuuumeda,cali

ente,quiero mimos, manos, lengua

lamer, sentir, mojar, chupar

y semén en mia boca me tu des:—o

Húmeda mía: me dejas mudo :—‘

txñ harto muy ٭،

Mañana viens “)

Aló? Ola ~ ~ ~ hasta mañana es mucho tiempo:—(

Y si me raptas y me llevas lejos bueno más lejos?

Si, muxo tempo e muy lejos muy &ΞΘ<>< ]

Ah

si la dicha pudiera decirse

no solo gritarse

callarse—

En trances no recuerda lo que dijo

se lo digo

se sorprende

abre más los ojos

la boca—

Delicada

acrimoniosa

sutil

azucarada de arroz

como los cigarros que yo fumo

fuerte frágil fiera

humorosa

umbría

humedescente

me caes mal en un minuto

me caes bien en todo el día

y al atardecer siete de la noche madrugadas

pues respiro por ti sabiendo saboreando

que sin querer me has de matar

Cuando ya estás conmigo

se desvanece lo oscuro lo grave lo seco:

yo

[ Kuando l klases ;— ~

;—( no se. Hasta el primero de junio.

Ka 2 semanas !!! Me la voy a cortar, coño.

Snyf ا—(

:—onooooooooo es para tanto;—(

espero verte antes ;—( snif,snif ]

Las verdades que saco en claro cuando entro por tu cuerpo

aquellas que intuyo en las oscuridades como por reflejo en tercera dimensión

esas palpitaciones entre los tiernos tegumentos del espíritu sangrante

no se pueden decir—

Y no porque consten de las gruesas palabrotas

que exclamamos ay cabrón

qué haces con esa verga

ay dedos pervertidos

sí maligno así

dame plis por el culo pero no me lastimes ojete

rómpeme con las uñas hijaeput méteme algo

cómo te derramas con el coño

puta perro qué rico

apestas como a madres

me gustas apestocito

a más de otras que ya se me olvulan

o por pene no me atrevo

no:

son otras cosas más palpables

reveladas mientras existimos y nos morimos juntos

extraños y tan íntimos

—como si durmiera el dios

y la diosa nos llenara la boca

Quisiéramos cantar

abrir un libro comentarlo

ir a los bailes a los bares

contarnos historias extensas

o poner una casa

cuidar los hijos inengendrados entre nos

organizar algo

compartir con amigos nobles

ir al cine a festivales de jazz

o estudiar juntos doctos otro poco

construir un proyecto

viajar a los lugares venerados

—ah: no hay tiempo sino para coger

(¡No me vayan a salir con que esto ya lo dijo Tomás Segovia

—y lo dijo mejor!)

Quizá: “no buscabas el arte / amor buscabas”

Sí!

(Pior: “esto no se lo habías dicho a nadie ¿verdá?”)

¿Se volverá, Dios, Consuetudinario, Buena Costumbre, Hábito Aceptable,

esto, un mesurado amor

—sin un demonio?

Nos dicen que vivir sin pasión no vale la pena

Nos dicen que vivir con pasión es un pecado

Nosotros nos decimos: solo me interesa tu carne

[ Mia—no kieras q t ame todos los dias

igual

aveces deboxcribir ntros cojeres

decires y de otras

cosas g-g mmmuuuuuaaaaaaak

~ ~ ~ ~ empapada ~ ~ ~ de ti. :—ơ ]

—Mis pasiones no existen

(ay, ataráxico!)

Veo muchachas —don del Ojo— y pienso en ti

Mira cómo aquella niña se parece

Mira cómo aquella joven es distinta

Si la nariz si el pelo una cadera

A veces una pierna larga

A veces un perfil sedoso

Esa modosita como tú

Quizá menos audaz

Qué modito de caminar

Qué manera de partir el aire

Incluso una mirada de quién-será-este-señor

O imperceptibles olores casi

Pero en ningún caso se me ocurre

llevarlas a las telas donde oficias los misterios

—no quieres iniciadas ni vestales ni huilas ni huríes

Veo muchachas —como siempre—

aunque ahora me digo qué sino

qué buena fortuna tuve

—y sin mover un dedo

Lavo mi ropa Modosita

las sábanas humedecidas túrgidas

con alegría —el ejercicio aligera—

aunque huelo con decepción

luego de exprimir y colgar

que la fragancia “Mar fresco” del Suavitel

ha diluido tu olor de entre mis dedos

Cómo me gustaría que me cortaras las uñas de los pies

que me arreglaras la melena

y yo pintarte los párpados de azul eléctrico

alisarte las pestañas con la cucharilla

tallarte la espalda con las palmas

ponerte crema de las nalgas al tobillo

dejarte más lista de lo que eres para irte a tus clases

luego de servirte manzana y ate de membrillo jugo de uva

que me beses con ganas de no irte

correrte y limpiar el suelo secar el baño hacer la sopa

más la receta nueva que me diste calabacitas tiernas en lasagna

mientras me dabas un masaje a fondo

—pero es una ilusión: no querríamos sino coger y besarnos

darnos de comer en la boca con los dedos besarnos

(¡alguien tiene que ceder!)

Coges como una diosa

—no:

las diosas han de coger como tú:—ç

Será posible vivir así por siempre

—me pregunto haciéndome el ingenuo

como si no supiera—

Ella

asertiva

mejor contesta:

—No sé mi amor

[Tengo frio:—( abrazame ~ y calientame en la cama

despues un café y me lees todo lo que escribes

y me haces todo lo que ya me hiciste ~ sip (?) ]

No es la muerte definitoria

la de a deveras

sino la cotidiana

—deberes idiosincrasias

usos del dentífrico platos del fregadero

las horas señaladas el modo de dormir—

la que nos matará

Ay: cómo no hay un solo tiempo

Los tiempos siempre se entrependejan

Ya estás conmigo

mientras todavía no puedes

dejar a tu marido

Y estoy contigo ya!

[ Sabes me urge necesito ya

tus brazos en mi cuerpo,

tus ojos en mis ojos,

atua dentro de mi¤

y lunar mano≈≈≈

Hasta cuando?

Kalhentamante! Kiero. P kalmate, kueves¤≈§Θ

Jajajaj si no nada más es kalentura babs.

Es por k quiero verte, oírte,olerte, comerte,

toquetearte y por k el deseo es insaciable je.¤:—* ]

Se me presentan dos cosas

ahora que estamos cogiendo

cuando vas a tus asuntos

mientras pienso escribo cuento:

si acaso es barbaridad

esto que estamos haciendo

si lo que estoy escribiendo

no es peor barbaridad

Entregándose los cuerpos

en su lascivia creciente

son la más pura inocencia

Grave riesgo malo truco

la pretenciosa palabra

creyéndose más que el ser

También son inocentes las palabras:

depende de cómo las use quién

que las reviste o las desnuda de signo y forma

con las degeneraciones del odio

con pervertido arte sutilezas

o se deja llevar por los dioses posesivos

para cantar las apariciones de los cuerpos

el gozo de estar siendo y haber sido

antes del tiempo en que se desvanezcan

He ahí otra prueba

inversa proporcional a la baudeleriana (“Mientras mejor piensa el hombre de letras, menos fornica.”):

Escribo mejores sutilezas

mientras menos cogemos

—porque no estás

Ahora capto:

antes de que existieras en mi mente

lustros pasaban

volviéndome más y más espiritual

hasta me engolfaba en los poemas inefables

—horresco réferens!

Pero ¿por qué nos coge el Amor

y nos pone a coger si luego

nos ha de dejar?

Solo para servir a la especie

mandato animal absurdo?

Para apacentarnos en las tibias aguas bajas

de la cotidiana asfixia?

O para recordar de olvido en olvido

el resto de los días hasta la decrepitud

qué fue la eterna felicidad innumerable como el desierto feliz?

Quizá por eso no se acaba

que dado ya todo por muerto

aparezca una belleza tímida luz sonriente :—}

Las líneas del tiempo son ilusorias—

Vivir —círculo de la circunferencia de los ciclos

¡oh antiquísimo sabor! Nacer: volver a empezar :—&

[ Me encanta estar contigo

ayer estuvo incre

hasta parece que nunca había cojido

:—ơ~ ]

Habrá pensado en ellos Sade/los solos

En ellos Bataille/los impotentes

Ellos Henry Miller/onanistas obligados

En los enfermos de enfermedades innombradas

entonces desconocidas terribles antes y después

esquizofrenia bipolaridad anorexia

mitomanía hiperkinesia depresión

ganas de no copular agresividad

males de la sangre nulo carisma

catolicismo familias estúpidas

simple soledad inveterada

puritanismos sexofobia

parálisis cerebral

neurobacterias

desidia asidia

ilimitados límites de los pobres cuerpos

para atreverse a mirar y decir: “quiero”?

Quizá García Ponce

ya multiesclerótico

siguió diciéndolo:

Dónde está el cuerpo—(

Nosotros no preguntamos por qué los líquidos fluyen

—de vino a vulva del alma al cuerpo agaves granos

elíxires café mango mordido manzana podrida

lúpulos secreciones excreciones semen saliva

esa frescura expelida en los orgasmos vaginales

té de todo amargor anís manzanilla hierbabuena

cebada pulpa stout lager sidra uva citrón mezcal

tibio frío fogoso dulce acre reposado joven añejo

acidulado cremosísimo recto paladar sinuoso

delicatessen—

solo nos sorprenden nos llevan nos caen nos purifican

chubasco en el ardiente mayo de nuestras orgías

en el verano de nuestros desarreglos

¡Por qué a la cama!

Por qué piensan en la cama

único artefacto y ya—

si hay lavabos amplios

banquitas sillones

mesillas de centro

alfombras excusados

mosaicos regaderas

paredes ventanas

pisos suelo pastos

copas de árboles

potreros riscos

cascadas aluviones

vegas lechos fluviales :— ~

Recuerdo tu luna circundadora

un punto en el móvil centro del aura

la punta de la lengua la recuerda

recuerdo recordar haber mirado

tu lunar traslaticio con sus dejos frutales

Ahora sí se mueven mis dedos

por tus inmediaciones

niños traviesos jugando al sol

entre los dones del aire cálido

a sus anchas por la tierra seca

a la sombra de higueras pirules

amasando lodo con las aguas

pasteles postrecillos—

Que no es sólo genital —recetan los moraloides

Mas cuando con la lengua ya hemos recorrido

las extensiones con haces y enveses

entrado salido horadado hasta el orificio del poro

corrido deslizado con yemas con claras con espumas

plátanos con crema batida moras durazno con yoghurt

bajado subido por pelos y señales a pie a rodilla volando

quietos decires miedos gritos extáticos temblores compungidos

y un horizonte vertical da luces de nadir al cenit

vemos el mundo erigido de vaginas comprendido de penes

y todo lo demás constituyendo un cuerpo —cual los poemas

[ Piensas en mi todas las vaca

te voy a extrañar mucho

el tiempo se va tan rapido contigo:—(

Y a mi más veloz c me hace el tiempo:

soy dichoso

Mua mua mua ≈ ≈ ≈  ]

Cuando en los poemas se mienta la palabra ‘poema’

oséase que se está haciendo literatura

pues la carne verbalizada se va tornando memoria de lejanías

porque hasta mañana ya es demasiado

lejos lejos —ya no sabemos qué hacer

¿No estaremos nada más endemoniados

—enamorados es otra forma

la forma establecida de decirlo—

arrobados por nuestros queveres

cuerpos arrobados arrobadas almas?

Sobre lo prohibido está esa belleza

con que nos permitimos y parece no tener fin

como la belleza estipulada por el platonismo

el deseo de lo que falta —dicterio del Bebedor de cicuta

Acaso endemoniados

—creyéndolo infinito

ignorando que se debe a su fin

pues enceguecidos nos damos

por el fulgor de nuestros cuerpos

lo insaciable manando en sus ausencias

lo insaciable manando en sus presencias

alimentadas nuestras almas por su sed

bebidas por su hambre

tajadas

lubricadas

ingeridas

Será eso

—no quisiéramos que se acabara—

ese infinito

goce insaciado

gusto de estar

de devorarse

consumirse

pero

acaso endemoniados

libres

mas esclavos de la brevedad

—“de otra manera, de acuerdo con la teología, no sería placentero sino una condena” enseña García Ponce—

¿seremos eso?

¿Qué importará la muerte de nuestro amor

si sabemos

que una minúscula partícula de la vida verdadera

nos ha rozado

pertenecido

sido nuestra?

¡Al diablo con la muerte!

Seremos

mientras la memoria deseosa no se muera

Qué dios inicuo nos infesta con tal pasión eterna

—a tantos devorados engendró con su virus

de Paolo a Francesca inocentes leyendo un libro

y tánto y tántos tántos

declarados réprobos de un amor infinito

en el Infierno infinito!

Acaso es vicio mayor esa pasión de la eternidad

que nuestro temporal deseo de hacer a un lado el mundo para siempre—

[ Estoy enojada por k yo no queria dejarte

Quiero estar con mua en su casa cama baño

y sillón tomando café viendote como tonta

Tqhartooooooo:—D;—( ~~~~

Extraño la casa de Aura y tu verga entrando en mí.

Mimar y amar a mua k ya soy tuya :—D ~~ơ~ ]

Huele a ti el libro que me prestaste

(Historias en la palma de la mano

de Yasunari Kawabata)

del arranque del cuello atrás de la oreja hasta la curva del hombro

pasando por el hueco de la clavícula

el doblez del codo

antebrazo caníbal

muñeca suicida

pulpa de palma y dedos

¿Qué harás con los libros que se impregnan de ti madera tierna

o tu cinamo-benjuí se contagia de las páginas

con aceites de qué hojas hicieron esas tintas

eres igual que un libro

con sueños

atmósferas frágiles

de no sé qué árbol?

—no quiero devolvértelo

[ Mimés::—) ¡mmm upss! mis sábanas

yastán encobrenadas~~~

Oh costras de la sangre! ~~~

Si estuvieras aún ;—/

D q será ese olor

kuantos ignoraremos

d mi tu ntros cuerpos

hasta que se encuentran! —°}{°— ~~~ ]

Rendidos ya por lo insaciable

yacen como si una muerte pudiera hacerlos nacer

Si los viera así entrelazados de miembros

emanando humores óleos animales e inorgánicos

en la penumbra tersa del bosquecillo sacro

el íntimo hacedor de la Oda a Psique

acaso confundiría esos cuerpos confundidos

con la Última Nacida sin altares ni oferentes vírgenes

con su Furtivo Amor Perenne

sus labios

a punto de tocarse otravez si despertaran—

erigiría incitantes pensamientos

para solaz de quienes en su dicha ignoran

—se les haría curioso

a los cuatro durmientes y al soñador inglés

si alguien sintiera que la carne es triste

y todavía lo hubiera puesto por escrito

Qué ganas me dan de estar contigo cuando no estás

Cuando estamos juntos

qué ganas nos dan de seguir juntos

Pensamos sin pensar entonces en la vida perdurable

Quédate conmigo tráete tus cosas no te vayas

Sin darnos cuenta que así la eternidad se muda—

Castigo divino de la carne:

ser expulsados a los hostigamientos de la muerte

y en este mismo mundo adheridos

a la fascinación de los comienzos

[ Puta tuya, tua puta,

puta en tu cama, puta en tu baño, en tu sillón,

a la k le encanta tu puta y dura verga

pero t da besos castos y tkh. Sip Tua puta:—P ]

[ Kasta Mia

komo xñ mi verga a tu coño

odoroso lampiño cuerpecillo

Tkhartomente:—} ;—( ~~~~

Puta mía dices ser ‘’ soy tu puto

Mimar y amar a tua k ya soy tuyo ;— ơ~ ]

Coger: modelo del amor: nunca siempre el mismo ritmo

siempre la variación de las posturas postulados apuestas

nunca indistinguir el silencio con lo dicho

ni con la palabra la poesía—

Acaso así perdure un poco más

antes de las desolaciones del odio de la desmemoria

—hórrida voz—

y quizá volvamos a coger como al principio

Qué vas a hacer con estos huesecillos

cuando ya no se muevan

[ Dejarte y no por la rutina

k valga madres y no por falta d amor

dejarte por k t amo hartamente

y x k él lo va a notar:—( ]

Estamos a punto de acabar nuestro libro—

Ojalá sea el comienzo para otros

[ “Más que a nada.”

Y sufro cuando no te veo:—@

y cuando te veo sufro

por no tenerte para siempre:—(.

Más que a nada. ]

[ El mundo lo descifro xk creo en tua.

khartamente puto beato mío

Qué delicia vivir para conocerte! ]

[ K es “motus animi continuus”?

Me encanta hacer el amor k tua.

Me calienta ser tua perra.

Me agradan tus pláticas.

Qué se sentirá ser Tua y estar dentro d Mua? ]

Cuando veamos con asco este libro

con tal horror esta retahíla de renglones

justo desprecio por las palabras que contiene

pues desean ser el nombre de nuestras cositas

aluden si ya no se pudo de otra forma

usan apodos castos o propios de la plebe

se aproximan descarados señalando con el dedo

los momentos los actos las partes (sec… zuales)

infaman con sus gestos al verdadero amor

cuando queramos que se arroje al fuego

en las librerías de viejo se le refunda

se desintegre en las recicladoras

porque nos molesta su desvergüenza

habremos entonces valido madres. ;—(:—o :—p ;—) }—m{—l;—> ~

Tres de Sua sobre tua y mua

I

Mientras recojo mis bragas del piso

mininos inexistentes en tu cama

ronronean la lógica del amor.

Oye, no especules cuando estoy de espaldas

solamente quiero:

sopa, postre.

Ah sí: y una manzana.

II

Y vuelves perro a beber los extractos

de mi origen y vuelcas a mi lado con apetitos de abrigar

todos mis torrentes, desollar huesos

y arder entre mis pies.

Te recibo

un poco muerta y decreto:

¡reviéntame cabrón!

brinca entre mis pulgas

y muéveme el culo.

III

Tua

preguntas:

“¿Tienes miedo de que me muera?”

¡Carajo!

Y cómo no tenerlo

si para mua acabas de nacer.

Ahí el ojo contempla sin fatiga y el deseo de contemplar es insaciable, porque no supone un vacío que llenar, una necesidad cuya satisfacción trajese disgusto.

—Plotino, Enéadas, V,viii,iv, “De la belleza inteligible”

Lasciva, de atractiva sonrisa,

lleva tras sí todas las miradas,

los labios

amorosos, gordezuelos,

pero bien delineados, causan un extravío

suavísimo

y destilan

una dulzura, como la miel más fina, cuando besan,

como para hacerme olvidar, más de una vez,

que soy mortal.

 —De los Carmina Burana, s. xii-xiii, trad. Maria Pons Irazazábal

Amargo como la vida; dulce como el amor; suave como la muerte.

—Dicho saharaui sobre diversos preparados del té

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